* * *
Стелился путь то маршами, то вальсамиИ я, когда случайно падал вниз,
Переживал, как лошадь Прежевальского,
Прожёвывая прожитую жизнь.
А лошадь, кстати, не переживала.
Она спокойно с мужем проживала
В квартире на девятом этаже.
Она пекла по выходным ватрушки
И, вышивая крестиком подушки,
Сидела на балконе в неглиже.
Она любила петь что было силы,
И об пол в такт своим копытом била,
И громко ржала, экая кобыла,
Над горем, как чужим, так и своим.
Как жаль, что не могу я стать мустангом!
Я делал бы зарядку спозаранку,
Потом бы лез на пухлую селянку
И был бы нужен, понят и любим.
Как жаль, что не родился я марксистом,
Не террористом стал — идеалистом.
Вот и мотаю сопли на кулак.
Хоть «Капитал» на треть почти что понят,
Но как из обезьяны вышли кони
Мне не понять, убогому, никак.
А как хотелось — парадом по площади,
Чтоб под копытом запела бы площадь...
«Все мы, деточка, немного лошади.
Каждый из нас по-своему лошадь».