* * *
Заалеет заря, и притихнут ночные оркестрыБеспокойных стихий, цену знающих воле своей.
Бесконечна зима — словно падаешь в белую бездну
Головою вперёд — и молить о пощаде не смей.
Как понты не кидай — а останешься наг перед Богом,
Даже если не веришь уже ни во что не со зла,
Как в мечтах ни плутай — а для радости надо немного —
Вот бы весточка издалека поскорее дошла!
Если будет письмо ни о чём, эти несколько строчек
на какую-то пару почти незаметных минут,
будто в прошлую жизнь, где горчит поцелуй и не хочет
отрываться рука от руки, возвратят, окунут.
По привычке она до сих пор называется «милой»,
Только память о ней на любые лихие дела
И проводит, и молча простит, где б тебя не носило.
Напиши ей ответ, пусть ответа она не ждала!
Не поставить своими руками последнюю точку?
Время будет — само всё случится. И дело с концом.
И по новому следу отправится волк-одиночка,
Так мечтавший когда-то быть верным и преданным псом.
Это будет не завтра. И, может быть, к лучшему это.
Ведь над нашей судьбой не лукавым цыганкам гадать.
Возвращаться туда, где был счастлив — плохая примета,
но грядущее принадлежит лишь умеющим ждать.
2012 г.