В КОСТЕЛЕ, ИЛИ ПИСЬМО В БУТЫЛКЕ
Жалко вечера, ветром продутого...Страшно лечь на сухую траву...
Я все думаю, думаю, думаю:
И зачем я на свете живу?
Друг, измятый земными заботами...
Смог, протравленный газом сует...
Задыхаюсь: как будто бы что-то мне
Кислород перекрыло и свет.
Тошнотворность мещанства постылого...
Чистота — в обрамленье корост...
Ладно, в лоб, — но зачем еще с тыла-то?
Взгляд архангела — зорок и прост.
С высоты, где химеры барочные
Витражи отражают в окне,
Нечто срочнее и сверхурочное
Откровением сходит ко мне.
Сто веков штили бурям приманивать,
Но бутылка с письмом — на плаву...
И приходит ко мне понимание,
Для чего я на свете живу.