НОЯБРЬ В СТИЛЕ ПОСТМОДЕРН
Достали танцы...Иду на полный контакт.
А. Макаревич
Мне внушают легко, как плюют с окна,
Что мне кушать, с кем спать, от чего лечиться;
Очи старой березы, смигнув со сна,
Зеленеют упрямо, как у волчицы.
Мне внушают, что модно... Адам, Христос,
Че Гевара и Будда — в асфальт залиты;
Вид сортира под соусом белых роз
Впечатляет не меньше «Мадонны Литта».
Инсталляции — там, где стоял Престол...
«Пушкин — фишка, а Лермонтов нам — до фени!»
Старый рокер молчит, как посмертный столп
И плывет в никуда голова Орфея.
Лыком шитые сплетни: возня, Чечня...
Мне внушают, какими должны быть чувства.
Призрак Сталина... Дохлый оскал коня.
«Крупным планом и ниже» — как верх искусства.
— Может, выпьем?
— Не те, браток, времена!
Сто веков, как Есенин лежит в могиле…
Водка больше не лечит... Рычит страна
И сидит на порнухе, как пес на сене.
Лампа силы теряет — за ваттом ватт.
В небе праведно-густо летят снежинки...
Коль виновен, — так значит «не виноват!»
Подсудимый, на выход! Тащи пожитки!
Слава Богу, остались еще: тоска,
Вера, Весть и под горлом — комочек ямбов;
И на шее озябшей — твоя рука;
И старинный, исконный, родной ноябрь...