СМЕРКАЛОСЬ
Смеркалось. И небо, куря сигарету,Чулок одевало на город шумящий.
Трамваи летели от станции лета
В сопливую осень, где каждый пропащий.
Где каждый, быть может, живее другого,
Где листья, ведомые ветром по кругу,
Тебя заставляют почувствовать ново,
Острее почувствовать близость друг к другу.
И быть здесь поэту распоротым словом,
Стоять белым ветром под пьяной луною;
На каждом челе по-христиански терновом
Срывать все венцы и лечиться слезою.
Голодные пасти подъездов закрыты.
Поэт, как бродяга, шатается в сквере.
Болезнью стиха его очи налиты,
И все существо его, словно в холере.
Он ищет пронзительного оборота,
Целуется с небом, облапя руками
Горелые звезды, и месяц, как шпрота,
Согнувшись консервой, плывет меж веками.
Сгущенка фонарных огней льется в город
Потоком сколь вязким и столько сладчайшим.
Смеркалось. Поэт своей осенью вспорот,
Ему все в привычку — он вечно пропащий.